Lost in the flood
The ragamuffin gunner is returnin’ home
Like a hungry runaway
He walks through town all alone
He must be from the fort
He hears the high school girls say
His countryside’s burnin’ with wolfman fairies
Dressed in drag for homicide
The hit and run, plead sanctuary,
‘neath a holy stone they hide
They’re breakin’ beams and crosses
Wth a spastic’s reelin’ perfection
Nuns run bald through Vatican halls
Pegnant, pleadin’ immaculate conception
And everybody’s wrecked on Main Street
From drinking unholy blood
Sticker smiles sweet as gunner breathes deep,
His ankles caked in mud
And I said, “Hey, gunner man, that’s quicksand,
That’s quicksand that ain’t mud
Have you thrown your senses to the war
Or did you lose them in the flood?”
That pure American brother,
Dull-eyed and empty-faced
Races Sundays in Jersey
In a Chevy stock super eight
He rides ‘er low on the hip,
On the side he’s got Bound For Glory in red,
White and blue flash paint
He leans on the hood telling racing stories,
The kids call him Jimmy The Saint
Well that blaze and noise boy,
He’s gunnin’ that bitch loaded to blastin’ point
He rides head first into a hurricane
And disappears into a point
And there’s nothin’ left
But some blood where the body fell
That is, nothin’ left that you could sell
Just junk all across the horizon,
A real highwayman’s farewell
And I said, “Hey kid, you think that’s oil?
Man, that ain’t oil that’s blood.”
I wonder what he was thinking
When he hit that storm
Or was he just lost in the flood?
Eighth Avenue sailors in satin shirts
Whisper in the air
Some storefront incarnation of Maria,
She’s puttin’ on me the stare
And Bronx’s best apostle stands
With his hand on his own hardware
Everything stops, you hear five, quick shots,
The cops come up for air
And now the whiz-bang gang from uptown,
They’re shootin’ up the street
And that cat from the Bronx starts lettin’ loose
But gets blown right off his feet
And some kid comes blastin’ round the corner
But a cop puts him right away
He lays on the street holding his leg
Screaming something in Spanish
Still breathing when I walked away
And somebody said, “Hey man did you see that?
His body hit the street with such a beautiful thud.”
I wonder what the dude was sayin’
Or was he just lost in the flood?
Hey man, did you see that,
Those poor cats are sure messed up
I wonder what they were gettin’ into,
Or were they just lost in the flood?
|
Потерявшиеся в потопе
Грязный и оборванный стрелок возвращается домой
Словно голодный дезертир.
Он в одиночестве идёт по городу.
Он слышит как старшеклассницы перешептываются:
“Должно быть он из форта”.
Его деревня кишит оборотнями-педиками,
Одетыми в женские платья чтобы убивать.
Удар — отскок, мольбы об убежище в храме,
Они прячутся за святым камнем,
Ломая брёвна и кресты с поразительным совершенством
Бьющегося в конвульсиях паралитика.
Беременные монашки сломя голову бегут
По коридорам Ватикана,
Пытаясь сослаться на непорочное зачатие.
На главной улице все одурманены,
Напившись порочной крови. Закольщик скота
Мило улыбается, когда стрелок делает глубокий вдох,
Его ноги по лодыжки в затвердевшей грязи.
И я сказал: «Эй, стрелок, это зыбучий песок,
Зыбучий песок, а никакая не грязь.
Ты что, оставил свои чувства на войне
Или потерял их в потопе?»
Этот типичный американский парень
С тупым взглядом и отсутствующим выражением лица,
По воскресеньям устраивает в Джерси заезды
На классическом, тюнингованном восьмицилиндровом Шевроле.
Его малышка полностью подчиняется ему,
У неё на боку красным, белым и синим
Написано «На пути к славе»
Опираясь на её капот, он рассказывает байки про гонки,
Пацаны называют его Джимми Святой.
Этот яркий и шумный мальчик жмёт на педаль газа,
Будто на спусковой крючок заряженного пулемёта,
Уносясь на своей тачке, будто пуля в цель.
Он сломя голову влетает в ураган и исчезает в эпицентре.
И не остается ничего кроме пятен крови там,
Где упало его тело.
Так и есть, не осталось ничего, что можно было бы продать,
Лишь куча искорёженного железа до самого горизонта.
Достойный конец для гонщика с большой дороги.
И я сказал: «Эй, парень, ты думаешь это масло?
Это тебе не масло, приятель, это кровь».
Не знаю о чем он только думал,
Когда нёсся в такой ураган
Или он просто потерялся в потопе.
На Восьмой Авеню перешёптываются матросы
В атласных рубахах,
Из витрины магазина на меня пристально смотрит
Какое-то воплощение девы Мари,
А лучший апостол Бронкса стоит,
Держа руку на своей пушке.
Всё замирает, слышны пять быстрых выстрелов,
И пока копы приходят в себя,
Банда отморозков с окраины
Устраивает на улице стрельбу,
И тот чувак из Бронкса начинает фигачить из пушки,
Но, подстреленный, валится с ног,
И какой-то паренёк рвет за угол,
Но коп укладывает его выстрелом,
Тот лежит посреди улицы, держась за ногу
И крича что-то по-испански.
Когда я уходил, он ещё дышал,
А кто-то сказал: «Эй, мужик, ты это видел?
Его тело грохнулось на землю с таким классным стуком».
Не знаю, о чём тот чувак говорил
Или он просто потерялся в потопе.
Эй, приятель, ты это видел?
Те бедолаги облажались по полной.
Не знаю во что они вляпались,
Или они просто потерялись в потопе?
В первой части песни речь, возможно, идёт о Вьетнамском синдроме у вернувшегося с войны солдата, который пристращается к наркотикам, обнаружив, что идеалы, за которые он сражался, никому не нужны. Во второй части говорится о перешедшем черту любителе экстремальных увлечений, а в третьей об уличной преступности и о человеческом равнодушии, в том числе и к чужой смерти.
Автор перевода - cadence
|
