Быть столь же простой,
Столь же молчаливой,
Как все хлеба, что растут1 на ветру любви.
Просто быть…
Жизнь нас ранит,
Нас иссушает.
Я жду, когда что-то растает во мне2,
Я жду «от жизни» всего.
Все эти битвы
Нарушают безмятежность,
Терзают жизнь.
Во мне меланхолия,
Что составляет меня,
Обнажает душу.
Все эти битвы…
Несмотря на ярость,
На все неудачи,
В моём другом «я»
Живёт желание любить,
Словно щит.
Мертвенно-бледные дни
Будто говорят мне:
«Я бы хотел погрузить тебя в молчание»3.
Я боюсь, что они будут кружиться!
Красота сомнения…
Пора отважиться вздохнуть.
Уметь жить — редчайшая способность в нашем мире4.
Но всё же тени…
Все эти битвы
Нарушают безмятежность,
Терзают жизнь.
Во мне меланхолия,
Что составляет меня,
Обнажает душу.
Все эти битвы…
Несмотря на ярость,
На все неудачи,
В моём другом «я»
Живёт желание любить,
Словно щит.