Я лишь бедный парень,
Обо мне не говорят,
И я растерял все силы,
Обещания в моих карманах лишь лежат.
Вранье и ложь, и то, что хочешь
Ты услышать сам, про отдых позабыв.
Когда дом с семьей я покидал,
Я совсем ребенком был,
И с компанией бездомных
В тишине вокзалов жизнь свою я просадил.
Видел я и беднейшие кварталы,
Куда оборванцы шли,
Чтоб найти там то, что так и не нашли.
Мне понадобились деньги,
Я искал работу — никому я не был нужен,
Кроме этих проституток с седьмой авеню.
Сказать я б мог,
Что, когда мне было худо, там
Я не был одинок.
Ла-ла-ла…
Я сносил всю зимнюю одежду,
Как же я хочу уйти, уйти домой,
Где зима — зима Нью-Йорка — не убьет меня,
А вернет вновь домой.
Будто вижу я — боксера,
Драка — ремесло его.
Я уверен, что он помнит
Обо всех, кто ‘уложил’ его,
И о воплях поражений
В своей злобе и стыде.
Ухожу я, ухожу я,
Но борец живет во мне.
